Художник свой мольберт достал,
задумался невольно...
Ведь патефон вдали звучал,
так жалобно, спокойно.
С пластинки чей-то голос пел,
про глубину, раздолье.
Где среди волн и среди скал,
живёт дельфин привольно.
И стало грустно вдруг ему,
что он не на рыбалке,
в Москве рисует всё траву,
да звёзд, что светят ярко.
Он пишет персики порой,
уж карандаш тупиться,
а как хотелось бы ему,
на море очутиться.
Где он под парусом идёт,
к русалке своей милой,
а звёзды светят лишь ему,
так ярко, не уныло...
Иль ждёт рыбачка у окна,
в одной простой сорочке,
а он там пишет для себя,
что только сам захочет.
Машину времени б ему,
он мог так не томиться,
летать туда, жить как в раю,
меж морем и столицей...
Мечты художника
© Copyright: Светлана Скорнякова, 2024
Свидетельство о публикации №124061801889
Свидетельство о публикации №124061801889
Рецензии