В той Точке, где сошёлся Клин...

На Стыке Запада с Востоком,
По Протяжению Веков,
Под Белой Ватой Облаков,
Шли, Год за Годом, Ненароком.

Несостоявшися Поэт
Писал, в Признание, Открытку
На Состоявшуюся Пытку...
Порой, ему Немало Лет.

По Белу Свету, Одарён.
Ему б Конверт с Почтовой Маркой.
Да Ник под Неймом, с Аватаркой,
Но Труден Часом - Неравён..

В той Точке, где Сошёлся Клин,
Весь Белый Свет - хоть Стой, хоть Падай,
Рассеян по Полю, Рассадой,
Зерна Преданий и Былин.

По Центру вырисован Круг.
Связь Состоялась по Порукам.
Пытал, по Горю, Салом с Луком...
Перенимая Весть в Недуг...-

По что Нешалость и Нежалость
Встревала между Клином - в Клин .
Не в Дефиците, Формалин,
С ним все окрестности Смешались.

Нет, к той Науке, Корифея,
Чтоб, это, как-то Помогло
Бальзамом... - на Душу легло -
Над Горем, Гарь Благоговея.

На Стыке Запада с Востоком.
По Протяжению Веков,
Открыт, в Признаниях, Стихов,
В Умомрачении Глубоком.

В той Точке, где Сошёлся Клин,
По Всем, Одна Координата.
Кому - Спросите, это Надо...

Давайте, Солнце, Обнулим...