Крон наклон колеблем еле,
в колыбели летней прели...
Бриз с ущелий -
там, где ели,
где прохлада горных рек,
только-только проявился
и уже возвеселился,
сникший было человек...
Зной не радует, не тешит,
жаждою гортани чешет -
вдалеке от родников...
Убивает зной в пустыне -
без спасительных глотков...
Но в родной Алма-Ате
горный бриз - на высоте!
Он погибнуть не даёт,
в кронах песенки поёт,
будит спячку облаков...
Вновь плывут по небосклону
силуэтов миллионы...
И не так уже угрюм
строй моих балконных дум...
Крон наклон колеблем еле...
© Copyright: Василий Муратовский, 2024
Свидетельство о публикации №124061706822
Свидетельство о публикации №124061706822
Рецензии