Добровольно принимаю боль,
этой волею сердечной болен.
На ресницах выступает соль,
точно ковыли седеют в поле.
Сколько влаги в зеркале-судьбе!
Ну а я почти что и не виден.
На святой Руси нельзя не петь
и не плакать, в ширь такую выйдя.
Затерялся я в её ветрах.
И несёт меня мой крест крылатый.
Невозможно, отметая прах,
быть насильно на крылах распятым.
И навылет льются через грудь
свечи, тропы, вёрсты, очи, стоны.
Я по ним определяю путь
моего зарёберного звона.
Сквозь столетья тянет песню Русь.
И ковыльной соли нет здесь края.
Я в неё, как в зеркало, гляжусь
и за горизонтом пропадаю.
Навылет
© Copyright: Вадим Никитин Камышин, 2024
Свидетельство о публикации №124061706690
Свидетельство о публикации №124061706690
Рецензии