Не ко всем приходит Муза

Писала раньше я
стихи  лишь для себя и в стол,
Считала это просто баловством.
Зачем , стихи мои другим читать?
А  вдруг возьмут  и  будут осуждать?

И в пух и прах раскритикуют,
Всё то, что я писала от своей души
И мне, невежде растолкуют,
Что все стихи мои, до ужаса плохи.

Решила авторов других читать.
В сети на поэтические группы подписалась,
Чтоб было с чем сравнить, себя познать.
Читала, с ужасом за голову свою хваталась.

Безграмотность царит, почти сплошная,
Что трудно уловить порой, о чем поэт писал.
Бессмыслица , абракадабра, абы какая,
Но лайкают ему за то, что в общем написал.

И лично мне, признаюсь было б стыдно,
Когда бы, я писала , сочиняла белиберду
На общий суд представить, очевидно 
Стихи  - в уме - не здравом, а в бреду.

И я, конечно не поэт, и честно я признаюсь,
Пока учусь, учиться никогда не поздно,
По крайней мере, я с желанием  стараюсь.
Я пробую писать, но очень осторожно.

А есть действительно - таланты.
Но, можно их по пальцем посчитать.
Словами так играют, словно музыканты,
У них стихи звучат, как песня, ещё  побольше надо классиков читать.