Поэзия

Открытой книги мудрые страницы
шершавы, как ладони матерей.
Из их криницы поспеши напиться,
надежды, веры и любви испей –
и обретёшь глубинные коренья,
которыми в родную землю врос,
в ту землю, где молитвенным гореньем
живут и полнятся лампады слёз.
И примешь ты светло и покаянно
всё, что возносят и о чём грустят
они, вот эти строфы, эти раны,
созвездия несчитанных карат.
И мир вокруг крылато затрепещет,
знакомостью лучей тебя пронзив.
И зазвенит в груди забытый, вещий,
загадочно простой, святой мотив.
И на излёте дум страницы «энной»,
оставив книгу, позабыв о ней,
утонешь ты в дыхании Вселенной,
идущей тихо по тропе твоей,
утонешь в дальнем, в том, чего нет ближе,
утонешь в тайнах заповедных трав.
И о незримом чём-то скажешь: «Вижу.»
И будешь прав, непостижимо прав.
Читатель, брат! Мне, к счастью, доводилось
подобные творения встречать.
Хрусталь ручьёв их – это Божья милость,
ниспосланная души омывать.
Читатель, брат! Я лишь такие строки
поэзией зову. И потому
мечтаю, чтобы день запел высокий
в тебе хоть раз по слову моему.
Да и по моему ли, нет – неважно.
Запел бы только и не умолкал,
и снова лист шершавился бумажный,
и в сердце вновь поэт перо макал.