Чтоб победить на поле боя,
Нужны не лозунги, а танки,
А речи блеклого изгоя,
Пусть слушают врага останки.
Печален лик седой Фемиды,
На весах её порой
Сидят пустые индивиды,
Любуясь собственной игрой.
Что свернули в прошлый рай,
В равенство безумной черни.
Скрипит опошленный раздрай
Под звон колоколов вечерний.
А где покой? В прощальном зале
Среди друзей или коллег
И возрождённые едва ли
Из Леты выползут на брег.
Чтоб победить...
© Copyright: Яков Зильберг, 2024
Свидетельство о публикации №124061700606
Свидетельство о публикации №124061700606
Рецензии
