На четыре стороны света,
утираясь коньком об закат,
в Лукоморье изба поэта,
в ней дебатов не струганых бард.
Что ни автор — оживший Пушкин,
что ни тема — кто виноват?
В нарды режется с Троцким Пущин,
Сталин щурится в рыжий мат.
Грохот ступы об кроны сосен
дополняет аккомпанемент,
если мир натворить попросит,
так здесь в рифму и ангажемент.
За акуловой горкой, в покое,
спят незыблемые в ней устои.
Творите, где сидите
© Copyright: Давид Матецкий, 2024
Свидетельство о публикации №124061700597
Свидетельство о публикации №124061700597
Рецензии