Были разбросанные кисти,
В целом был в комнате бардак,
Лежали на полу отбросы жизни,
И в ясный день был в доме полумрак.
Стоял посреди зала мастер,
И это всё он заносил на холст,
Среди вони бутылок что как счастье,
Он словно ради них проехал четверть вёрст?
Словно в том городе, где жил он?
Уж не нашлись бы те отребья алкашей?
Словно он только знати одной полон?
И не бывает в нём не шлюх и не мышей?
Он наблюдал, как те валяются пропойки,
И всё одно старался поскорей,
Ведь понимал, что им не скажешь стоять в стойке,
Проснувшись, они скажут лишь, налей.
Окончил он работу полный счастьем,
И тут же ей название вписал,
Он написал по ним картину маслом,
«Судьба павших на холст» вот как назвал.
Судьба павших на холст
© Copyright: Андрей Хайрутдинов, 2024
Свидетельство о публикации №124061702848
Свидетельство о публикации №124061702848
Рецензии