А говорят, что я поэт.
Так почему тогда спесивой?
сквозь стихотворный силуэт
боюсь что нежной и красивой.
О чем-то грозы шепчут дню,
пока за утром днём он мчится,
вновь душу чувствуя мою,
читать сквозь строки он стремится.
Мне быть особой суждено,
святая верность лебединой,
я и стихи — одно! Одно!
А без строки я нелюдимой
и дикой. Шип одной из роз.
вновь раны залатает свет.
Я девочка в ладонях гроз,
а говорят, что я поэт.
А говорят, что я поэт
© Copyright: Анна Туисова, 2024
Свидетельство о публикации №124061702243
Свидетельство о публикации №124061702243
Рецензии