Fugit irreparabile tempus
Тропа крута. Со мною дерева
Бредут по ней от дома до чужбины:
Опавший клён и грустные рябины,
А позади недобрая молва.
Бежит, рычит волчицей возрастной,
Ощерив пасть бессилия, но злобы,
На дол сронить, давно чужой мне, чтобы,
А там и в яр в полвека глубиной.
Болит душа, но как ей не болеть,
Оставил всё: и вымыслы, и были,
На том, родном мне, холмике-могиле,
Над коим синь и лип осенних медь.
Над коим... В март мне нужно поскорей,
Ведь там всего, во мне что есть, начало,
Колыску кто всю ночь мою качало,
Смеялось кто и плакало над ней.
Там что-то я у ив и тополей,
Вот вспомнить бы кудеснику-бродяге...
Стоит старик к обрыву в полушаге,
А там внизу бездолье февралей.
Тропа в никуда...
© Copyright: Стас Осенний 2, 2024
Свидетельство о публикации №124061701105
Свидетельство о публикации №124061701105
Рецензии