Делает не зря

И призывает

                Ал. Прокофьеву

Я слышу, голос тихо льётся
на воле чистого листа.
Быть может, кто-то посмеётся?
Но совесть у меня чиста.
Она поёт, когда в полёте
по-над рекою, что в тайге.
Всё было как вчера, и вроде
сегодня слышится в пурге
мотив весёлого веселья,
когда репрессии идут,
где мучают всех от безделья,
где видимость лишь создают
работы и борьбы с “врагами”,
уничтожая свой народ.
А он играет снова гаммы
и дифирамбы им поёт.
Напялил вот косоворотку,
скрипит своим карандашом
и обрабатывает сотку
с великой думой о большом –
о мировом господстве дури
с названьем диким “коммунизм”,
при этом глаз своих не щурит,
но путает, где верх, где низ.
Я слышу, голос раздаётся
и призывает в бой идти,
ну а над ним народ смеётся,
при том находится в пути.


Делает не зря

Я играю на гармошке.
Подпевает мне метель.
За окошком вьются мошки,
белый цвет как канитель.

Наступает мне на пятки
предзакатная заря
и со мной играет в прятки,
видно, делает не зря.

А надеется на вьюгу
первомайского тепла.
Исполняю снова фугу
ту, что белою была.

Слышу эхо не лесное,
а в весенней тишине
солнце выплыло степное
и обрадовалось мне.

Моему стремленью в выси,
там, где облачность плывёт
и мои гуляют мысли,
и стихами день цветёт.