Снова жизнь пропиталась бессмыслием,
День со днём заиграли в салки.
Календарь раскидался числами,
Все попытки чувствовать - жалки.
Мозг тяжелый как мокрая вата,
Тело дрожью покрылось и потом.
Я уже похожу на примата,
На тупеющего идиота.
Солнце палит и жар не спадает,
Тучи тают под натиском ветра.
Моя мысль опять убегает…
Ей приятнее осень, не лето.
Лето
© Copyright: Яна Серебрянская-Исаева, 2024
Свидетельство о публикации №124061600408
Свидетельство о публикации №124061600408
Рецензии