Ветер...

Мысль не вмещается в строку,
Как жизнь в отпущенные сроки,
Пылинки льнут к воротнику,
Как к добродетели пороки.
И что-то шепчет: пересиль
Ты неподатливость минуты,
И я иду, иду сквозь пыль,
Как будто разрываю путы...


Рецензии