Пешим ходом

У меня рабочая кобыла,
Может быть, уже была б ужо.
В сталинское время это было,
А во время Брежнева ушло.

А потом, уже за Горбачёвым,
Где со всеми вышел перекод,
Не обрел машины я – а чё вам
Оттого, что гений – пешеход?

Что-то мы обрящем, если ищем,
Мне себя не вышло убедить.
Просто обречён я, видно, нищим
По воспетой Родине ходить.

Нет во мне ни вора, ни бандита,
Чтобы смуту клало на чело.
Нету у меня автокредита,
Нету за душою ничего.

Иногда бывает и неловко,
Ибо нет поэта без грехов.
Но зато имеется сноровка
Эта – к написанию стихов.

Что бы стало гению уликой,
Дабы тот натрескался в дрова?
И хожу по Родине великой
Я в пределах тесного двора.

У меня ещё не спёртый воздух,
Хоть и спёрли многое враги.
И гляжу когда на небо в звёздах,
Я твержу: хоть это сбереги…

Не могу унять по крайней мере
Зуд на исторической меже
Только в поэтической манере,
Я же не со псом на рубеже.

В доме у Венеры или Марса
Нету Арлекина без Пьеро.
Не имея верного Джульбарса,
Я имею верное перо.

Не иду я в социум с грозою,
На душе тая незримый бой,
Только нарисованной слезою
Пряча дисгармонию за боль.

2024