Лежат, распластавшись на чёрной земле
Сыны-добровольцы по ранней заре.
Придут извещенья и вскинется вой.
- Ты ж нам обещал, что вернёшься живой.
И боль от потери за горло возьмёт.
А в мыслях сомненья: не верю, придёт.
Но нет. Лёг на голову чёрный платок.
- Погиб не напрасно. Спи с миром, сынок.
Октет 2175
© Copyright: Лада Мельникова, 2024
Свидетельство о публикации №124061601504
Свидетельство о публикации №124061601504
Рецензии