О ком вы плачете, берёзы

В соавторстве с Р. Уваровым

Ночью Василию Андреевичу не спалось, болела старая рана. Ещё в тысяча девятьсот сорок третьем году его ранило под Сталинградом осколками фашистского снаряда.
 Три осколка врачам удалось извлечь, а четвёртый – так и остался у него под сердцем. И он с ним живёт, без малого, семьдесят пять лет.
Сегодня к ветерану войны в гости должен был прийти его правнук Игорь. Такие встречи, в последнее время, стали у них частыми. Они пили чай с малиновым вареньем, вели беседы о школе, о прошедшей войне и о самом – самом разном.
Но сегодняшняя их встреча должна была стать особенной, ведь на ней Игорь пообещал прадеду свои стихи.
- И о чём же твоё поэтическое творчество? – спросил тогда Василий Андреевич.
- Обо всём, дедушка. О природе, о Родине, о Великой Отечественной войне, - ответил юный поэт.
- О войне?! – удивился ветеран.
- И о войне.
- Я бы очень хотел, Игорь, послушать твои стихи.
- Я обязательно, дедушка, тебе их почитаю при следующей нашей встрече, - пообещал правнук.
От мыслей Василия Андреевича отвлёк звонок в дверь. На пороге стоял Игорь.
- Здравствуй, дедушка! Скажи, пожалуйста, тебе сразу стихи начинать читать?
- Давай вначале пройдём на кухню, я тебя угощу чаем с малиновым вареньем и ты мне там почитаешь свои стихи, - предложил Василий Андреевич и они прошли на кухню.
Сделав два глотка чая, Игорь достал толстую тетрадь и начал читать первый стих:
                Россия – светлая отрада,
                Клин журавлиный над жнивьём,
                Аллей берёзовых прохлада,
                Сад, занавешенный дождём.
                Сверкает золотом пшеница
                Под синью ясною небес
                И звонкой песней будит птица
                В тумане утра спящий лес.
                Бежит тропиночка, виляя,
                За грань земного бытия
                И красотою удивляют
                Руси безбрежные поля.

- Да, это прямо – таки шедевр! – воскликнул, удивлённый творчеством правнука, Василий Андреевич.
- Дедушка, мне можно тебе читать свой следующий стих? – спросил юный поэт.
- Я тебя внимательно слушаю.
 И Игорь продолжил чтение:

                Над могилою солдата
                Пламя вечного огня
                Развивается крылато,
                Память светлую храня.
                Обняла земля родная
                Его прах своим теплом
                И по небу пролетая
                Журавли грустят о нём.
                Страну спасший от бесчестья
                В безымянной лежит мгле.
                Только небу он известен,
                Только матушке земле.

Слушая это стихотворение, Василий Андреевич плакал. А дослушав он спросил:
- А ещё что – нибудь ты прочтёшь мне?
И Игорь начал читать своё только недавно написанное, стихотворение:

                О ком вы плачете, берёзы,
                С ветвей роняя на гранит
                Тяжёлых дум росинки – слёзы,
                Что память с болью в вас хранит?
                О ком скорбите вы, родные,
                В узоре звёздном под луной,
                Когда вам вновь в часы ночные
                В который раз тот снится бой?
                А вы грустите о ребятах,
                Чей прах под вами скрыл гранит,
                О невернувшихся солдатах,
                Чьи имена страна хранит!

Дочитав последнюю строку, Игорь посмотрел на прадедушку по щекам которого текли слёзы.
- Дедушка, хочешь я тебе оставлю свою тетрадь, чтобы ты сам мог почитать? – спросил он.
- Хочу, внучок. Очень хочу.
Допив чай, правнук ушёл.
Закрыв за ним дверь, Василий Андреевич открыл, лежащую на столе тетрадь и подумал: «Какое счастье жить и знать, что потомки помнят подвиги своих дедов!»