Вчера, сегодня, завтра и всегда

Я ныне, завтра и вчера –
ковыль в степи, и ветер-птица,
и свет полночного костра.
И, чувствую, столетий тридцать
задумчиво прошло в груди,
во мне. Иль надо мной, вернее.
И позади, и впереди.
И, становясь душой моею,
дождили эти облака,
шумели сосны и берёзы.
И много-много раз века
сбирались на совет серьёзный
и обсуждали, как им быть
с пергаментом летописаний,
и вновь его пускали плыть
за мысленными парусами.
И глубина земных времён
опять вставала сонмом гулким
колоколов, путей, имён.
И заполняла переулки
моих годов, часов, минут,
текущих заодно с веками,
которые со мною, тут,
всегда летят меж облаками.
А может, даже выше их.
Сегодня, и вчера, и завтра
я – ветер, поле, вещий стих,
читатель, и перо, и автор,
свеча, тропа и горизонт.
Я – нить, что вьётся из столетий,
Я – чья-то явь, и чей-то сон,
и всё, что есть на белом свете,
и всё, что было и придёт,
грустя, молясь и уповая.
Оно меня, как нить, прядёт.
И снова я века листаю,
листаю грозы, и кресты,
и обретенья, и потери,
мне молвящие: «это ты».
А я и верю, и не верю.
И вчитываюсь в письмена,
и вглядываюсь далям в очи.
И всюду – Русь, всегда она.
А я – трава её обочин.
Не я живу. Мой край живёт
ниспосланной стезёй Господней.
Я – только отзвук Отчих нот
вчера, и завтра, и сегодня.
Я – странник по строкам былин,
тропарь судьбы неугасимой,
родной полыни горький сын.
И счастлив, что иду не мимо,
не мимо памяти седой,
не мимо общей русской доли.
Я счастлив. Плач, душа, и пой,
лети сквозь время ветром в поле.