Жизнь так скульптурно, тонко лепит,
Ткёт и сонеты, и романы,
Но кто куёт на души цепи
Из злобы, корысти, обмана?
Земных свершений бесполезность,
Попранье общности закона
И вот встаёт из мрачной бездны
Блаватской дух неугомонный...
Казалось, в пыль истёрты строки,
Где светлой мысли нет ни грана,
Но вновь зловещие истоки
Сочатся ядом и оюманом...
Тьма Прометеев пламень тушит,
Слепая вера, как награда
И пьют отравленные души
Смертельный яд из длани ада...
Слов явь заучивать несложно,
Коль нет ни смысла в них, ни толка,
Но за спиною истин ложных
Маячит тень с нависшей чёлкой!
28.01.2003
Но кто куёт на души цепи?
© Copyright: Борис Львович Фроенченко, 2024
Свидетельство о публикации №124061505994
Свидетельство о публикации №124061505994
Рецензии