По Воркутинским переулкам

Свет тусклой лампочки в окне,
Забывшая людей дорога...
Невольно показалось мне,
Что здесь Бабы-яги берлога.

Калитка на одной петле,
Нет ножек, - видно, с гладу съели,
И кости их в мёрзлой земле
Покоятся на самом деле.

Конёк, просевший как седло,
Печной трубы косой отросток.
А в доме - сухо и тепло,
И чёрный кот есть - переросток.

Когда-то рядом жизнь была,
И ТЭЦ дымила на округу...
В избе, кряхтя, Баба-яга
Пишет письмо Кощею-другу:

«...и забери к себе скорей,
Хиреет здесь твоя Касатка.
Неужто ты меня хитрей?!
Как самому живётся, сладко?

Не знаю, сколько протяну, -
Разбита ступа, спину ломит...
Возьми с котом в свою страну
Никто тут обо мне не вспомнит.»

Я постучаться не рискну,
Покой нарушив одичалый,
На грунт оттаявший сверну,
Ступив на переулок Малый.

Пройду нехоженой тропой,
В блокнот впишу все замечания,
Избушке помашу рукой
В знак уважения
и прощания.

15 июня 2024 года.

P.S. Сколько их в нашем городе, переулков
забытых с сохранившимися строениями?..
В основном, руины, сровненные с землёй
дома, зарытый, канувший в прошлое, быт...
И прогулки по Воркуте вдохновляют писать
об ушедшей истории, запечатлевая строкой
вызванные в воображении образы. Ю.Т.