Есть связи неразрывные меж летом
И прелестью зацветших хризантем.
Росе её в бутончиках никем
Ещё не удалось создать сонета.
Роса и снег расцветшего цветка -
Поэмы лишь надуманные слоги,
Но коль есть цвет, росистые дороги
Падут на стол заметками листа.
Где каждый слог, роса и лепесток,
Падёт вершиной острой на восток
С той хризантемы белой и пушистой.
А солнца луч, сей белый лоскуток,
Вонзив в него свой жаркий коготок,
Родит сонет божественный и чистый.
Рожденье сонета...
© Copyright: Стас Осенний 2, 2024
Свидетельство о публикации №124061505555
Свидетельство о публикации №124061505555
Рецензии