не без пользы

Запарили дожди... Такая лажа -
июнь промокший, влажная хандра.
И мысль одна - добраться бы до пляжа,
но дождь снаружи, будто из ведра.
Бессмыслица в июне, ахинея,
мечта моя, сожжённая дотла,
где мысль, дождей сегодняшних южнее,
разглядывает женские тела,
которые беседуют негромко
про встречи с кем-то... Может, и со мной.
Июнь. Дожди. Темнеющая кромка
загара рядом с чистой белизной.

***

Чернильного бессмертия обман
похож на грим актёров - отыграли,
а после тушь, коробочка румян
да мысль - а нам со сцены не пора ли
уйти в июнь, в привычную возню
писательства, простреленного рифмой.
И каждый мыслит - что-то изменю,
и сделаю строку неповторимой,
где слово, как забитый в душу гвоздь,
царапает и мучает, а это -
бессмертная надежда на авось
у касс, где не осталось ни билета.

***

В июне на исходе суток
идёшь к реке, пугая тишь,
кормить отяжелевших уток.
Бросаешь хлеб, молчишь, стоишь
и видишь - подплывают боком,
а селезень в сторонке - сыт,
качается во сне глубоком,
на глади медленной висит.
Зовёшь его то так, то этак -
молчит и видит наяву,
как ветер с чуть дрожащих веток
сбивает нА воду листву.
И значит, вечер не без пользы -
река, утиное гнездо...
И мы не знаем, что там после,
но помним всё, что было до.