* * *
Изо льда цветы хрупкие и ломкие
Выстилают сны острыми обломками.
Лишь коснёшься — кровь клокоча бежит, —
Голубая кровь от луны Лилит.
Тронешь лепесток нераскрытой книжицы,
Обжигает сок позабытой ижицы.
Этот сон, как жизнь, как река бежит...
Этот сон — вся жизнь и алтарь души.
Повезёт, с собой заберёшь назад
Голубую соль, синий листопад.
Этот сон — волна, у ресниц — прибой…
Это вечный Я говорю с тобой.
15.06.2024
Изо льда цветы
© Copyright: Олег Шабинский, 2024
Свидетельство о публикации №124061504039
Свидетельство о публикации №124061504039
Рецензии