Стих - это музыка и голоса поколенья,
Даже если не брать в расчёт
Предвзятого всуе мненья,
Относительно гениального слуха уха
Или прорухи, заблудшей в лесу старухи,
Шамкающей, слезами и воем ветра,
Плодной земли - под патронажем Деметры.
Рифмы вразлёт, словно крылья безумной птицы,
Выстрелом влёт - то в рассвет, то в закат, то в зарницы,
В самую суть - в никуда, в суицид мишени,
В белую муть, во изящество виршей Шелли.
"Бронзовый век" так бесстыдно вину мурыжит,
Как Грибоед или наш современник - Рыжий,
Некто Шекспир - задаёт до сих пор вопросы,
И Беранже - оставляет, как Гоголь, с носом!
На кончике пера
© Copyright: Олег Стоеросов, 2024
Свидетельство о публикации №124061503112
Свидетельство о публикации №124061503112
Рецензии