Как много мыла...
Психики усталой...
Она как раз-то в дебри
заведёт
И не напиться той воды с
проталин,
Когда увы сознание плывёт...
А кажется в руках
все нити жизни.
Что, нравится? Но ты
не кукловод...
Как многое с закатом
тоже сникнешь...
И проведут,, прощальный"
хоровод...
Навряд ли мысли
вдруг сроднятся с лесом,
Каким себя нарцисом
возомнил?
Для мух,возможно
значимый профессор,
Но их всех мир
хлопушкою прибил...
А муровьям?
К чему мысли сложенье...
По пунктам и без пунктов
сам
пойми,
Не в буйстве слов
Рождается творенье,
От корня жизни
вышедшим с земли!
И дальше в рост
ростком определенья!
Вобрать случайно
посторонний свет ?
Так это -
пред собою преступленье+
И скучно жить ,
там где ошибок нет...
Чужая философия
© Copyright: Владимир Логвиненко, 2024
Свидетельство о публикации №124061500266
Свидетельство о публикации №124061500266
Рецензии