Это лето умрет, как сто лет до него,
На прощание вспыхнув кленовым огнем,
Или тихо замрет на холодном окне,
Чтобы лишь по ночам вновь являться во сне.
А быть может, оно в пыльной шторе уснет,
Словно бабочка, чей наблюдаю полет.
Разыгравшись, закатится за горизонт
И покажется вновь лишь на будущий год.
Но однажды умолкшим, простуженным днем,
Бессердечно расстрелянным в спину дождем,
Оно рваной ромашкой меж желтых страниц
Промелькнет, чтобы капнуть с горячих ресниц.
И сквозь сотни больных, воспаленных ночей,
От которых мне нет ни лекарств, ни врачей,
Я услышу опять, как смеется июнь,
Раскидав поутру серебро и латунь...
Снова лето
© Copyright: Ирина Волохова, 2024
Свидетельство о публикации №124061501207
Свидетельство о публикации №124061501207
Рецензии