Я хотел написать ей письмо

Я хотел написать ей письмо,
Но она никогда не ответит,
И, конечно, страдать мне пришлось,
Не растут на глазах - наши дети.
Я хотел рассказать обо всём,
О мирах, что когда-то манили,
Но кружит уже в них воронье,
Поросли они детством и пылью.
Я хотел бы сказать ей: «Привет»,
Но меня образумила трезвость,
Её нет уже тысячи лет,
Не ведём мы с ней даже соседство.
Я хотел ей сказать: «Подожди»,
И когда всё ушло в одночасье,
Разлились «пистолеты - дожди»,
Ничего не писал я про счастье.
Я хотел ей сказать: «Ну и что?»,
Ну прошло уже тысячу вёсен,
Для меня новый день - эшафот,
Не гребу я без ветра и вёсел.
Я хотел… но немыслима трезвость,
И, конечно, не выбор, а данность,
Моё счастье никак не пролезло,
В те миры, что когда-то казались…
Безусловными, самыми лучшими!
И, конечно, без тени сомнений,
Я могу их назвать невезучими,
Только в них я счастливый бездельник.
А теперь же… теперь мы все взрослые,
Не кричу, не прошу о прощении,
Я читаю стихи свои поздние,
Провожу новый день в отвращении.
Что за жизнь, что за смерть уготована,
Для того, кто уже опоздавший,
И, конечно, все умные формулы,
Не спасут обездоленость нашу.
Я хотел бы сказать ей: «Прости»,
Ну не смог, ну совсем не случилось,
Мы счастливыми были детьми,
А теперь… я гуляю по крышам.
Не сошлось, не случилось, не вышло,
Не проходит гастрит, да и боль,
Я гуляю по взломанным крышам,
Я конечно… покамест… живой.
Не сошлось… да и кто бы поверил?
Вроде карты мои были в цвет,
Я прошу… но она не поверит,
Я всего лишь пишу ей… привет.