Были, да и есть поэты,
Что куражатся и пьют,
Но к ним сплетни и наветы,
Как к другим, не пристают.
Им услада – не морока,
Лишь бы не щипать людей.
Вот, возьми, хотя бы Блока.
Кто он: гений иль злодей?
Ненавидел деревенщин?
Не стрелялся от тоски?
Что, любил вино и женщин? –
Ну, так это по-мужски!
Он гораздо тех умнее,
Кто постичь его не мог.
Все, кто врал о нем – пигмеи,
Пыль вокруг его сапог.
Да, эпоха чумовая,
Аж, фонтаном кровь из жил.
Жил, амбиций не скрывая,
Жаль, что долго не прожил.
Если, вдруг, подступит горе,
Мне и горе – ничего:
Вспомню, как в церковном хоре
Пела девушка его…
А душа чиста
© Copyright: Владимир Фомин 3, 2024
Свидетельство о публикации №124061400614
Свидетельство о публикации №124061400614
Рецензии