Совет отца сыну, данный себе

Сын, привет. Прости, я как-то повернулся
и, как мама говорит, брожу по краю,
где не выбросился - значит не проснулся…
или вышел небоскребному сараем.

Да, во мне не слишком много притязаний
на искусственности ночи… Сны - пустышка
для нашедших нестаканное в стакане
с абсолютно заадаменным излишком…

Виноват… я точно знаю. Это ветер.
Тот, что сеет мелкий выдох, ради бури
нервной рифмы в раскуроченном рассвете
эпигонов заютьюбившихся фурий…

Бабы верят в то, что тетка на экране
им расскажет о реальном женском счастье,
что куется не случайностью, а в плане
чувств, рассказанных для слушателей страстью

утомленности… Последняя - циклична.
Женщин милует, мужчин ведет на плаху
невостребованности личного в неличном
из совсем уж неоправданного страха

быть угодным… Мера вечно ищет меру.
Да, я помню, что ошибка Протагора
не спасает сетевых уродов веру
от зеркальных одиночеств разговоров,

но… - давай, без суеты… махнем умильно -
только женщине позволена ошибка,
мы же - сила в однозначности субтильной
бега пальцев по ее изящной скрипке…

Им - аккорд, а нам - потерянная нота
на зачеркнутом листе ушедшей прыти,
что охоту превращает в неохоту
быть лишь мигом в череде ее событий…

Да, я помню первой пятницы сценарий…
Говорят, что автор в ребрах просчитался,
а затем, в просчета искреннем угаре,
четвергом для воскресения остался…

Я не знаю… Может - быль… а, может - небыль…
Тут такое… Всяк, бывает, попадает
на иллюзией рисованное небо,
где за дверью ада есть окошко рая…

В этом главное - совпасть с сами собою.
Что там будет или, скажем, что там было -
не существенно. Обласканным судьбой
настоящий постадамер быть не в силах,

вот и вешается флажиком на рее
старой мачты опостылевшего судна…
Ты не парься. Жизнь бывает веселее…
Просто, чудное ищи всегда в нечудном…