Я долго собирался в город детства,
И предвкушал... ах, как же предвкушал...
Доехал наконец-то я до места,
На тот же, показалось мне, вокзал.
Не ёкнуло... взглянул я удивлённо,
Мне странным показался город мой,
А он в ответ взглянул многооконно,
Как будто он совсем-совсем чужой.
Да, он чужой, улыбок нет на лицах,
Под нитку лавочки, не выщерблен асфальт,
Не так летают в небе синем птицы,
И город мне, я чувствую,
не рад.
Я обманулся в призрачной надежде,
Пуста душа и пульс не учащён,
Не то здесь всё, хоть вроде всё как прежде,
Ну будто я приехал в город клон.
Лишь тучи с неба хмурятся как раньше,
Не узнавая - кто ты, мол, такой?...
Немудрено, я стал намного старше,
Морщинистый, сутулый и седой...
* * *
Мой чужой город
© Copyright: Юрий Гоголь, 2024
Свидетельство о публикации №124061405895
Свидетельство о публикации №124061405895
Рецензии