День 2. Когда я превращаюсь в тыкву

Я обвиняю себя во лжи.
Творю каждый день нового тебя,
а ты косплеевским критиком, не щадя, листаешь дневник мой:не то, не та.
Я чувствую каждое движение твое, каждый вздох
я плавлюсь на солнце. В июньской Сибири сейчас плюс тридцать
а в ноутбуке играет блюз
let's make peace
давай мириться?

Да я и не то чтобы очень зла, жизнь научила меняться в роли,
хочется просто. швырнуть с балкона себя,
да ну, потом заебешься менять пароли.

в полночь, когда я превращаюсь в тыкву,
на небе адски горят все звезды. Становится так  светло, и не видно, какие мокрые от слез щеки. Но, мне не стыдно, меня любую ты принимаешь, а я малюю, улыбку красную с уха до уха,  и пью шампанское с медовухой, тузы с шестерками подменяю.

А еще знаешь, мне пишут люди, они чертовски переживают, что я пишу тебе эти письма, и даже строчками помогают.
Мол, воздержись уже от расстройства,
возьми себя в руки, какие чувства?
Ведь ты неделю уже в разводе,
пора бы честь знать,
а ты все смеешься.

смеюсь то я не над вами люди,
я пью вино и смеюсь над нами.
Такими далекими дураками
и немного над тем,
что любовью
зовется.