Может это покажется странным,
Меня мало волнуют годы.
Бередят незажитые раны,
Как суставы от непогоды.
Разболятся без всякого спроса.
Будто соли безжалостной жженье,
А вопросы,вопросы, вопросы
Бьют наотмашь моё самомненье.
И нерадостные картины
Всему миру кричат: «Смотрите!
Если вы не совсем кретины,
Ото всюду его гоните!».
Лишь ослабят свою хватку,
Чтоб я сил хоть чуть-чуть набрался,
И опять начинается схватка,
Чтоб я с ними не расставался.
Удивительно их коварство.
Даже сон от них не спасенье.
А единственное лекарство -
Это самоуничиженье.
И, мне кажется, их задача
Укокошить моё терпенье,
Чтоб в итоге, так иль иначе,
Уничтожить моё сожаленье.
И хотят, чтобы я без сомнений
Написал непростую повесть,
Где без горечи и треволнений
Позабыл бы совсем про совесть.
Может это покажется странным
© Copyright: Сергей Бичуцкий, 2024
Свидетельство о публикации №124061403285
Свидетельство о публикации №124061403285
Рецензии