Стоит совершенный бонсай, украшая стол:
Вцепились в утёс узловатые корни клёна.
Не силы стихийные так искривили ствол –
Ломал, изувечивал мастер, в него влюблённый,
Который гордился творением: "Как живой!",
Не думая, как ему дышится там, на полке.
В ответ деревянный горбун шелестел листвой,
Беззвучно вздыхая, что век у деревьев долгий.
Бонсай не иссушит жара, не засыплет снег,
Не будет от бури... А впрочем, и раньше не был....
Но ночь наступает – он видит себя во сне:
Пылающий клён. Подпирающий. Кроной. Небо.
Бонсай
© Copyright: Максим Шеин, 2024
Свидетельство о публикации №124061403031
Свидетельство о публикации №124061403031
Рецензии