O tempоra! O mores!
Заставить жить, коль Жизнь обрыдла, никого,
Как не пыталось Бытие, не удавалось,
Всегда иль к ненависти хлад, иль к хладу жалость,
Верстали полосы уныния того,
Кто смог набрать всего от силы десять баллов,
Из ста возможных в начертаниях Его.
А потому уходят вёсны в ноябри,
А злато листьев в остывающую гущу,
Нет, не улыбок Бытия - снегов грядущих,
Чтоб стать планидою для будущей зари,
Иль, как получится, не райским - здешним кущам,
Что уж, как призраки, виднеются вдали.
Мыслишки на ночь...
© Copyright: Стас Осенний 2, 2024
Свидетельство о публикации №124061300709
Свидетельство о публикации №124061300709
Рецензии