Мне не пишется. Карандаш вымучивает каждую черту
Родных букв кириллицы.
Бумага уже не в силах стерпеть зачёркнутое и написанное.
Муза стучит по лбу,
Тщится и силится
Заставить говорить о высоком каждую выстраданную строфу.
А ты? Ты ещё пишешь картины акварелью и маслом?
Углём - наброски?
Ты чуешь, что в жизни отсутствует незримое и немыслимое?
В каждой сказке
Герой задаёт вопросы,
Но разве, найдя ответ на тернистом пути, он счастлив?
Мир раздваивается, троится, из сознания стирается -
Он не так и плох,
Как казался в эгоистичном домике из надежд и смысла.
И муза состарится,
Не сдержав вздох
О том, что она была не арфой, а шипованной палицей.
Знакомому художнику
© Copyright: Миханна, 2024
Свидетельство о публикации №124061300574
Свидетельство о публикации №124061300574
Рецензии
