пишу письмо

***
Привет! Пишу тебе письмо
на твой вопрос - ответ банальный.
В толк не возьму начать с чего,
обычно пишут, хорошо, а дальше
– видимо о главном.
О том, что лето за окном, жара стоит и в
сердце скука, жизнь протекает
словно сон, в котором жить такая мука.
Бывают, радостные дни, когда порхая
небом, дышишь, внутри смеётся мой
звонок, быть может, ты его услышишь.
И я тогда могу забыть дела и
душу не неволить. Тогда и дождь,
люблю грозу, и снова небо голубое.
И всё блистает красотой, преображаясь
от волненья, тогда мой разум, как дитя,
танцует вальсы и, шутя, гудит во мне
своим творением.   
Легко и жизнь вокруг пестрит, цветами,
встречи, разговоры, день, улетает снова
ввысь в ночи ни чем, не беспокоясь.
И дальше следуя за ним, как будто
есть какой-то смысл, но наступает всё, же
миг, который больше не молчит,
тебя, ввергая в хаос жизни. И солнце кажется
другим и утро мрачное, и небо,
и в серых улицах фонарь, горит
пустым напрасным светом.
И понимаю, что года как в воду канули,
скучаю, а ты всё так же далеко и от меня
и от начала. За поворотом поворот и
знаю, там сюжет не новый, я словно
белкой в колесе иду по жизни бестолково.
Всё по знакомой мне тропе и даль понятна
и дорога. Дожди, которым нет числа, они поют,
чтоб не ждала тебя напрасно у порога.
- Не жди, не жди...,- а я ждала, тоскует лето
за окошком. И в муках охает гроза,
ей, как и мне, смириться сложно.
Ей нужен шторм, чтоб разразилась,
шумя она, чтоб ливнем звон,
от тяжких дум своих забылась,
пролившись радостным дождём.
И мне встряхнуть свой мир унылый,
пришла, конечно же, пора,
пока дышу, тобой живу я.
И просыпаюсь для тебя.