Что я хуже других?

Тёплый ветер взвихрил сотни тысяч бумаг
и понёс их по миру, танцуя вприсядку.
Криминал, кабаки, а внутри полумрак
и припухлые губы вишнёвой десятки.

Бесконечные сметы, расчёты на отдых.
Даже мысли летали как стая ворон.
Вдруг, такая нирвана и чувство свободы
закачалось во мне, как Афипский перрон.

- Что я хуже других? - и поехал на юг.
- Развяжу этот узел, - подумал с улыбкой.
- Отдохну от бумаг и страдальческих вьюг...
Только что-то щемящее скрипнула скрипка.

Среди пауз стучала как пули капель.
Южный климат сменился на северный ветер.
И такая пошла впереди карусель,
что казалось, сегодня за всё я отвечу.

Строгача сгоряча. И посыпался град.
Как яйцо у орла, или даже побольше.
Полицейский под грибом, как образ Христа,
мне махал и кричал, что кому-то я должен.

Светофор продержал минут десять под градом.
И десятка моя превратилась в дуршлаг.
И куда ни посмотришь - ругаются матом.
Ну а я - белый флаг, и поехал назад.

Ветровое стекло, а вернее - проём.
Сквозь которое ветер забрасывал яйца.
Тут кричи не кричи - королевский приём.
И на ужин готовятся белые зайцы.