звонком

Я надеюсь в этой маленькой комнате с пианино
Больше нет ни одной грустной песни про меня.
Я надеюсь, что в этом городе большом и длинном
Больше нет ни одной мысли про меня.

Я не знаю стихи, не читаю куплеты, не говорю приветствия,
Фотографии на стене больше не рассказывают о причинно следственных,
Огоньки и сердечки-прищепки сверкают в коробке
Набитой воспоминаниями, не пустой.

И момент простой. И секундный простой,
Обвести глазами комнату и отпустить все дни,
Здесь когда-то мы были нужны друг другу
И когда здесь были мы не одни.

Фонари отпускай над парком,
Беги стрелой на пешеходном переходе
В обход мостовой,
Говори о причинно следственных повседневных вещах
Истина, как и любовь, кроется в мелочах.

В том, как ты заправляла выбившуюся прядь за ухо,
Фразу выбивающуюся повторяла заново,
Улыбалась и кивала головой во сне,
Прижимаясь сонно ко мне.

Я бы все это не вспоминала,
Но ты мне снишься подряд последние четыре дня.
Я никак не забуду тебя?
Или ты не забудешь меня?

Незабудки-цветы, лилии, маки,
А лучше любой большой букет почти полевых цветов,
И пион распускающийся во мраке
Всех моих ярких снов.

Магия слов, шум моря, взгляд от взгляда,
Плоть от плоти, огонь от огня.
Я даже не скажу «хватит»,
Это итак останется частью меня.

Что остается? Жить и писать стихи.
Может быть ты все еще пишешь письма в стол,
Ведешь дневники,
Калиграфичным почерком выводишь тревогу своего дня.
Что писала ты в нем про меня?

Главное, что осталось в остатке сухом,
Я на веранде своих мыслей,
С бокалом Пино Гриджио - полусухое -
Смотрю на дом, всех своих воспоминаний
И они поглощают меня.
Как безграничное море,
Как безграничная мысль и все об одном,

Как я встречу тебя, случайно,
И все горе, останется заперто под замком,
Где-то на периферии нашей истории.
И тишина спадет распавшись
Внезапным твоим
Звонком.