Болезнь не красит никого,
Ничто не пожалеет.
Там ничего из своего,
Всё как чужое млеет
И счёт ведёт на дни, часы,
А может на минуты
Тебе поют про верасы*
Но мир такой надутый.
*
от белор. верас «вереск»
**
Стыд спасает иногда
Не всегда, не всех.
Это совесть и беда.
Счастье и успех,
То, что нас не может ждать,
Потому убьёт,
Чтобы большего не брать,
Глядя на восход.
Болезнь не красит никого
© Copyright: Станислав Прохоренко, 2024
Свидетельство о публикации №124061301592
Свидетельство о публикации №124061301592
Рецензии