Был мотылёк и только след,
как снимок, на оконной раме,
одной весны и многих лет
невыразимое блужданье...
Таится в памяти моей
чердак в весенних переливах,
дыханьем нежным суховей,
задумчив дрозд в поникших ивах,
и этот маленький комок
души три дня как отошедшей,
как белой розы лепесток,
и чистый плод для рыжей векши,
наполнен жизнью, бьётся в такт
под кровоток моих исканий,
я в миг биенья слиться рад
с ним без прелюдий и касаний.
Стать лёгким, быстрым, как и он
и отдохнув в цветке пиона,
забыть про туч далекий гром,
не знать, что есть ладья Харона.
Вот он застыл, оконных рам
ждёт саркофаг уже другого,
а я пишу об этом вам,
заворожён биеньем слова.
о мотыльке
© Copyright: Кашуцкий Леша, 2024
Свидетельство о публикации №124061206757
Свидетельство о публикации №124061206757
Рецензии