Белые ромашки, небо голубое
И брусника красная – чем не триколор?
Умирал за Родину я на поле боя –
Русский парень, раненный выстрелом в упор.
Больно, страшно, холодно мне в лесу осеннем.
Захотелось мальчиком шестилетним стать,
Чтобы булку сдобную яблочным вареньем,
Не скупясь, намазала ласковая мать.
Чтобы руки нежные голову обвили,
На макушку бритую лёг бы поцелуй.
Ароматы пряные кофе и ванили
Закружили голову – мама не горюй!
Умирать не хочется – истина простая!
Вспомнилась молитва вдруг: «Господи, прости!»
Прошептал: «Не точка пусть будет… – запятая
На моём извилистом жизненном пути…»
Я глаза уставшие медленно открою.
Усмехнусь: «Костлявая? Полно! Сущий вздор!»
Будет с Божьей помощью жив на поле боя
Русский, пусть и раненный выстрелом в упор…
С Божьей помощью...
© Copyright: Вера Дороднова, 2024
Свидетельство о публикации №124061205143
Свидетельство о публикации №124061205143
Рецензии