В тектонике забытых снов

В тектонике забытых снов,
их азбуке, многоголосии,
канва из образов и слов,
что были и ещё подбросит
неутомимый жизни бог,
калейдоскоп крутящий судеб,
в них всё, что было, есть и будет,
там космос и родной порог.

Жаль, не изобретён язык
для передачи содержаний,
особость всех ночных созданий –
неповторимой вязи блик,
накладывающий отпечаток
на вкус грядущего, на цвет,
намёк финала и зачаток,
и нашей жизни, и планет.

И ты как будто бы не ты,
порою словно оглушённый,
в той книге сказочны листы,
диковен запах и цветы,
мир странно мягок, распушённый:
то наша дверь в иной придел,
сквозь жизни храм, ведущий к воле,
где мы никто и на престоле,
без скованности бренных тел.

Ведь жизнь, с её слоями сути,
в пронзании времён потоков,
в энергиях то чистоты, то мути,
плетущаяся от истоков,
ведёт, не прерывая, путь,
а мы на нём, внутри, вовеки,
с душой нетленной, человеки,
спим, видя сны про что-нибудь.


ЛА
11 июня 2024 г.