Собственник летучей мыши

солнце  в  туфлях,  а  трава  по  земле  росой  хлюпнула,
свет,  это  пурпур  пыли
развалился  спокойным  дыханием  многотонного  стада,
все  занятые  давно  привыкли 
видеть  вокруг  дождевых  червей,
и  внезапно  прилетела  разбавленная  фонарями  темнота…

догнала  крепких, 
держала  за  спины,  сколько  могла,
стонали  перемирием  цвета  радуги,
лишь  берега  у  реки  топтались
сделать  последний  глоток  льда,
отвести  воду  на  водопой,   
впроголодь  сгибаясь  под  тяжестью  фигурки  голода…

а  летучая  мышь  плясала  вниз  головой,
значит  ли  это,  что  мышь  больна?
Луна  не  горевала,  не  утаивала  прилив  шипами  роз,
губы  летучей  мыши  дыханию  сказали: –
в  нас  нет  улыбки,
насмотревшись  через  окно  на  оскал, 
взгляд  сел  позади  глаз,
как  новорождённых  защитил,  надев  будёновку,
профессор  вальса  перешёл  на  терминологию  теней,
где  нездоровая  худоба  огня  носит  золу  в  карманах  латаных  дыр…

а  в  доме  напротив  по  прежнему  люди,
в  моей  комнате 
лампочка  выглядит  невыразительно  тёмной,
пока  не  зажечь,
пока  гадаю  на  кофейных  зёрнах  погуще,
летучая  мышь  расправила  крылья  вылететь,
но  клетка  её  проглотила,
переползает  с  одной  перепонки  в  другую,
грызёт  основание  танца   головой  вниз,
анабиоз  её  харизматичности  слой,  за  слоем,
а  мои  заблуждения  мягче  пыли  водяного  обрезка,
окна  застеклены  взглядом  неподвижных   глаз,
каменной  кладкой  идут  думы  мои 
по  следам  собственника  летучей  мыши.