Художнику

Художник жил и рисовал картины,
Но гениальность так и не взошла,
Потом война, там выстрелы и мины.
Снарядом искорёжено-пошла.

Поэт впитал все ужасы и страхи,
Он дал зарок что сможет помешать,
Вернулся - а кругом лишь aхи:
"Как Вы посмели нагло проиграть?"

То реваншизма первые аккорды,
А он впитал и их в себя,
Кругом витали ужасов билборды,
И дарвинизма поднималась пелена.

Впиталось это и ещё немного,
Художник верил в то, что прочитал,
И начинал свои идеи строго,
Нести туда, где сам же обитал.

Он говорил со страстью, даже с верой.
Сомнения остались позади,
Он измерял всех собственною мерой,
И жаждал только счастья и любви.

Он был уверен, речи зажигались,
Когда лилась в них искорка Творца,
И вот попытка - бунт прошёл едва ли,
Он заточён, как кукла без лица.

Талант и тут  нашёл свою дорогу,
Его борьба родилась словно дочь,
Он в ней писал не то, чтобы помногу,
Но все слова ложилися точь в точь.

Свобода, воздух, и его встречают,
Не позабыли, слишком ярок был,
А времена тем временем серчали,
Со всех сторон был ненависти пыл.

И он решает, что решит проблемы,
Обозначая цели и средства,
А люди доверяются без меры,
Уж слишком хороши его слова.

На благодатную ложатся они почву,
Народ страдает, хочет сытно жить.
А тут идея льётся очень сочно,
"Кто виноват, и как нам дальше быть?"

Чем гения закончилась баллада,
Известно всем и очень хорошо,
Был пистолет, иль ампула ли с ядом.
Но нет его, снежком запорошён.

Не надо гениев пихать в свои окопы.
Война не лечит ни тела, ни дух.
Она несёт проблемы и заботы,
А гению не место среди мух.