Наша память слабеет,
И голос мой внутренний
Уже не кричит,
Подсказывая, не говорит,
А тихо, чуть слышно блеет.
Наш мир уж давно болеет.
И хоть кое в чем и поднаторел,
Он постарел и млеет
При виде юной красотки,
Продажной зеленой сотки.
Потрепанной старой бумажки,
Подкрашенной и подновленной.
Хрустящей,наверно, суставами
И нездорово веселой.
И утром я удивленно
Взираю в упор, потрясенно
На слой штукатурки зеленой,
На фейсе, давно не свежем,
Нахальной дамы паленой,
Что тихо таилась в кармане.
Нет смысла и как-то неловко
Девушку уличать
В святом для нее обмане.
9.2014г.
Фальсификат
© Copyright: Николоз Кикнадзе, 2024
Свидетельство о публикации №124061203368
Свидетельство о публикации №124061203368
Рецензии