Поэт

В тени бесславия рожденный,
Под гнетом неизвестности,
Он жил,
В трудах своих упрямых и упорных,
Без гордых званий и без фамилии,
Он был,
Надежд своих огонь горел бесспорно.

Родные все его - лишь трудовые руки,
Не знали перьев, не стремились в высь.
Они искали в поле свои звуки,
А он - на небесах, поэзию всю жизнь.

Стихи рождались, как любовь в ночи,
В его душе, как звезды, загорались.
Но музы, те, что в сердце по ночам стучат,
Судьбе его, так холодно - все улыбались.

Любовь к нему так безответной оставалась,
Как лампы старые, перегорев в тени,
И слава та, которая ему досталась,
Уж очень слабо освещает его дни.

Заслуженные строки валились в пустоту,
И сердце ломалось с каждым часом.
Он понял вдруг - что поздно, зажглась его звезда,
Но не померк его огонь, и не потухла его свеча.

Но время тихо шло, и в час нежданный
Его творенья с новой силой обрели огонь.
И мир открылся, как бутон благоуханный,
Для тех, с кем он ещё был не знаком.

Слепое небо повернулось к нему лицом,
И взвилась слава к нему, как птица.
Но для поэта это стало лишь концом
Любви к прекрасным дамам - уже не возвратиться.

Судьба жестока, но упрямы души тех,
Кто с муками рождает свои строки.
И в каждом слове, что проросло из бед,
Находит силу, побеждая все упрёки.

Теперь он знает: "слава - лишь мгновенье".
Талант его, как свет, сквозь мрак пробил,
И станет вечен он, хоть и поздно он славу встретил.
Его стихи живут, и в них огонь любви он сохранил.