Слово

Шестое чувство

Как часто интуиция твердит,
Что наши чувства -  некий реквизит,
Хотя живее прочих декораций,-
Так быстро остывают речь и взгляд,
Что только в сказках письма не горят,
А памятники, что плодил Гораций, -

И призрачны, и сходят с языка,
Полоска, где мы счастливы, узка -
Лет семь даны для вымысла, не боле,
Затем нам то ли резок аромат
И палец сломан, ткни - везде стигмат,
И вновь на вечность не хватает соли.

А что же интуиция?- молчит,
Должно быть, чувства - иллюзорный щит
От пропасти, что прячем за спиною,
Где больше ветра, воздуха и тьмы,
Чем нашей лихорадки, кутерьмы,
Где всё одной оплачено ценою -

Разбитым сердцем, чувством равнове..
Так осязанье свойственно вдове,
Чьи губы ещё помнят поцелуи,
Но речь мертва и взгляд такой сухой,
Как будто мы дотронулись рукой
До мрамора расколотой статуи.

Все чувства - подражанье одному -
Сиянию, летящему к холму, -
И сколько доказательств теоремы?
Все шесть уснут. Пора увидеть звук,
Как облако, слетающее с рук,
Как Слово, утверждающее, где мы.