Знай мама, все не так, как нам всем говорят,
Тут тоже люди! Я их убиваю,
Писал свое письмо отчаянный солдат,
Да, мама! Я убийцей погибаю.
Рука с письмом дрожит, у матери больной,
Сыночек мой, любимый, драгоценный,
Обмануты мы все, проклятою войной,
Так правды и не зная, мой бесценный.
А через месяц ей, вручает почтальон,
Лист- похоронку, с меткою груз двести,
И памятник ему поставится большой,
Из мрамора «Герой отваги чести».
Кому рожала мать, вскормив своих детей?
Гробам ли, что на кладбищах зарыты?
Когда же станем мы похожи на людей?
Забыв про зло, что в ненависть укрыто.
Мама, все не так
© Copyright: Юлиана Пилатова, 2024
Свидетельство о публикации №124061103631
Свидетельство о публикации №124061103631
Рецензии