Веранда

Под мягким абажуром
качает вечер тени,
в уют плетёных кресел
влюбляется душа...
Вокруг -- почти ни звука,
лишь чуть скрипят ступени,
да худенько комарик
поёт мне...
Не спеша
сквозь трубочку прохладный
потягиваю тоник...
Комарик осторожно
касается руки...
Угадывая строчки,
листаю старый томик,
от жизни пожелтевший --
а, может, от тоски?..
В нём буквы полустёрты
на высохших страницах,
что загнуты когда-то
на память уголком,
в нём -- чья-то боль и ревность...
В нём чья-то нежность длится
уж многим больше века!
Не тоник в горле -- ком.
Комар опять нарушит
молчание Вселенной...
Так раны кровоточат!
Не от клинка и пуль --
от этих слов давнишних,
таких несовременных!..
Зачем-то всё острее
неровный бьётся пульс.
Прельстится светом роза,
бутоны вдруг раскрывши --
над перголой клубится
галактик Млечный дым...
В стихах из ветхой книжки --
как в Вечности -- застывши,
чужой неверный опыт
становится моим...
Он отравляет разум,
он обнажает нервы,
и кресла неуютны --
жестки, ему под стать.
Под мягким абажуром --
и под звездою первой --
уснёт моя веранда...
А мне -- не спать!
Читать...

11.06.24г, Подмосковье