Поэзия
Я болен, завидую всем,
Кто просто в минуты досуга,
Ползёт по своей полосе,
Избавьте меня от метаний,
Верните с остывшей Луны
Я не прилагаю стараний,
Мне эти стихи не нужны...
Ничто так не хлещет, как слово,
Уж лучше удар по лицу..
И сущность трепещет,
неужто ты снова,
посмел обратится
к Отцу..
Откуда история эта?
Нестройные рифмы.. увы,
Которые станут ответом
На то, что не спросите вы...
Свидетельство о публикации №124061102998